仲夏清晨里充满湿度的空气，有着一种沉闷的压力，正常却带有点诡异，阴谋着试图把人压抑在思维平躺的狭隘里。我的胸开始起伏，因为失去了平稳的风致？

几片白云慵懒地漫游在天空远处，穿过客厅的走道，我坐在了后阳台的椅子上，绵绵地找不到坚实的理由，一任思绪随着慵懒，未战先败地落入我自清虚，找不到说话的气力。

打开几经周转来到手中的那本书，在千字文里读了不下十处有关现代派作家的某些经典语句，时间变得更加缓慢，缓慢到思维再也感觉不到呼吸，只好行将在慢侯的聊赖里，坐等一阵清风在背阳投影的转角处生成我醒转的提示。

片刻的回转里，依然找不到出声的理由，林间的鸟儿也没去了声响，于是继续去念书。忽然一串人的名字扎进了闷的心状情怀，海子、曹磊、胡何清，他们都是死亡者，死后还有点意思只是他们带走我们熟悉的声调语气的时候，却留下了一点残喘的诗意，让人只要想起，就会唏嘘。

一溜串的人名儿，大部都是陌生的，却反而增添了熟悉感，因为他们曾经都在自己的文字里，正经地活过，而曾被他们衷心不已的更多文字的作者，早已先他们而去；一条条布满岸草和山花的游船载着他们满载过去的行囊书袋，满含着他们死后的风采，连天接地，斑斓河山；我站在那样的离岸，射不出一支支带着火焰的箭簇，尖叫着划破夜空，然后准确地落在花草间，点燃那无数渐行渐远的行葬。他们是否在乎我？

后阳台里转角的风，是略懂我的心思的，一阵变为二阵地加快了频率，任由风儿拂揉，多少有限的宽慰里我不禁喃喃：吹吧，反正许多的人将会死去。的确只有这样，我之外的人才能在茫然不知里，获得更多的无式有样的结构性满足，去冲淡死亡的忧愁，更不用为了解构那一重重过往生命的隐喻，如我般地煞费苦心。

想象着自己放下了那把古老的弓箭，抄起两把乌亮的桨橹，朝着已有的方向，撩水行舟。臆想着，如此追逐那样的死亡，并不一定只会加重已重的悲伤；离了岸，我的时光才会有一个加长，不必始终夹制在文作私顾的酸疼中，落得自家满船的来也匆匆，去也空空。

行走的岸，还了个己于自我，开始因为有了指望而手脚生力；为了一个定向，不再去打转；渐悟顿生的协同里，直流蹤往。

吃累的时候，人总会疑惑，如此的冲动是信仰？就发现，人生里很多问题的答案一半不在自己搜寻的结果中，假入那一阵阵的风儿给我的只是一个醒转的提示，那么那些已去或去的合流者们，会用一种别样的声音走入你的怀腔，轻轻地拨动那条最不容易被澈荡的心弦：和诗人一起的更多的同时代人，他们其实生活在一个被蹂躏的世界，一个技术为上的世界，在他们的头脑里保留着十九世纪的表现形式。他们，活在了一个具体的时差中，忽略的经常是精神的奋战。

于是我会问，怎么做才能至少无悔。这个答案也可以来自其他：

望着窗外
只要想起一生中后悔的事
梅花便落满了整个南山
。。。。。。

我就加长几句算作续流吧：

坐在阳台
只要天空还有一丝的空间
离岸的不再是弓箭火簇
还会有一次同样的放逐
一般的去样
流水浮觞
。。。。。。