在一个城市居住久了，就会有一种厌倦感。
　　这和“一天三餐吃大肉，就会腻得慌”是一个道理。
　　如今的纽约就是我盘中的一块大肉，每次看着它，就少了食欲。
　　这或许就是我，在每年的某段日子里，折腾着想逃出去尝鲜的一个理由吧。
　　
　　去哪里呢？
　　想去的地方很多，只要不那么嘈杂不那么喧哗，没那么多高楼大厦就好了。
　　当然如果有“古藤老树小桥流水”顶好，只要其中，没有“断肠人”哭哭啼啼煞风景就是了。
　　想来想去，似乎“乡村”是最适合不过了。
　　
　　美国的乡村不缺古藤老树，也不缺小桥流水。
　　蓝天，蓝得就像丝绒，云散云开，又像素缎白绸，美得令人心花怒放，美得让人就想在田野里翻跟斗。
　　可是，偏偏这美色，就缺了那么一点点让人怦然心动的东西。
　　

        那东西，飘摇在略显空洞的美景之外，有时候你恨不能自作主张，提起笔在空白处写上“伤感”两字，以此来压抑高涨的情绪，或者索性搬来马致远来做救兵，以为加了个把“断肠人”，就会多了些许诗意出来。却没想到，站在夕阳西下的美洲大陆，这位元曲文豪，也风流得不成个样子，哪还会油然而生丁点秋日冥想呢？
　　
　　忽然，就想到了朱家角。
　　这个之前，我对它一无所知，之后却念念不忘的上海城外的一个小镇。
　　其实在我眼里，它农舍的白墙黑瓦，没有乌镇水廊两旁的古宅那般，透着水墨色。
　　它的千里荷莲，也不似普济寺院前的荷塘那样处处流露着禅意。
　　可偏巧，就是这不尽如人意的美，让人嚼出了滋味。让人就想着把它看清看透。　　

       如是这般，眼目所及，能收入眼底的就必定是好的了：
　　秋收伊始的稻田旁，弓背弯腰的老农；村外池塘里，咿咿呀呀的孤雁野鸭；
　　老街两旁，堆积着收成的麦道和谷仓，小河之上，摇着船桨的老艄公。
　　这些看似平常的胶片，一点不多一点不少的铺张开来，临摹成一幅绝好的油画。
　　而你，站在这幅油画面前，心一下子就会软了下来，你的眼睛居然就湿了。
　　你淤积在心头的曾经作茧自缚的东西，忽然就崩裂了，挣脱了。
　　你脱口而出的每一字每一句，顺理成章，溢满诗意了。
　　
　　并不是所有的美，可以令人感动，也并不是所有的感动，可以点墨成诗的。
　　可以在内心深藏的画面，也许在别人看来是不起眼的，而对你却贵如图腾。
　　只晓默念，无需吟诵；只晓膜拜，无需展开。

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